Interlúvio
E a melancolia surge uma vez e outra,
E a calma não é mais que o grito frio do calor imenso da minha interioridade.
Pego na memória e ela corre,
Temo que o tempo apague todas as imagens que trago guardadas,
Temo o ruído que fazem e que suja o silêncio fecundo das nossas vozes.